Le vent froid de l’automne

étire sa langueur monotone

à travers les feuilles du frêne.

La journée peu à peu s’égrène.

Le soleil d’un désert égaré

joue avec mon jugement effaré.

L’essence de mes jours

me trompe d’amour.

Qui vient m’écrire ainsi

un destin moins infini

que celui tracé au creux

d’une main brûlée par le feu ?

Il est déjà trop tard,

pour refuser le soir

qui hantera mon reflet

A croire que cela me plaît.